viernes, 1 de enero de 2010

De un folio encontrado dentro de un libro -Creo que será del 2008-




Claro que renazco de mis cenizas
cada temporada,
me plazco, me hacen trizas...
soy de tu agua la caliza
de tus simas agrietadas.

He de resurgir a la fuerza
al sol de la tierra;
déjame que ejerza
de Dios de la guerra
o de pastor en la sierra.

Claro que amanezco
en calientes moradas,
que en la luna me mezco
riente, y ella estrellada.

Estoy en racha
de escritura
a golpe de hacha,
por una muchacha
de añadidura.

martes, 15 de diciembre de 2009

Pío Pío Pío II (sin corregir ni mejorar -aún-)

(El muchacho
de la paleta
se cree un buen poeta
y solo es un borracho.)

Que siga el pío-pío en sus corrales
que yo estaré entre las flores
de mis matorrales
benévolos de olores.
Duermo mejor sin vuestros males.

Mi verdad es poesía,
y la vuestra veneno
viperino y fantasía.
Cotilléen, que soy el bueno.

No me presentaré a Presidente
de la Imaginación por ley,
mi letra, mi labia y mi diente
por Gracia del Sol me hacen rey.

Cuando me ponen verde
sigo siendo el mismo;
mi alma ya no pierde.
Los culpables caen en el abismo
de la mano del sastre del desastre:
El poema sí que muerde.

Me sonríen a la cara
(¡Y que cosa más rara!
a escondidas me apuñalan
y me escupen.)
Solo expuse a mayor escala
lo que nunca sé ni supe.

(No hace falta infrarrojos
para captar la mentira en los ojos.)

Si l@s aludid@s enfurecen
el mosquito cumplió su cometido;
por el mosquito la mosca se mosquea
y la palabra cobra vida, crece,
en mis trece escribí de lo que sea.

La confianza en las maldades es jodida.
Cada cual a su movida y nada más.
Las personas llevan luces encendidas.
Sólo hay que callarse y observar.

Bien, me conocéis borracho.
Yo también me conozco...
¿Qué me vas a contar?

Yes, tambien soy buen muchacho.
Ciego no me conozco...
¿ Qué me vais a contar?

Pero todo cambia a partir de ayer.
Será mi ser tan sólo la inmensidad.

Mi mente es la captante
de la chocante realidad.
Bien, yo paso y a mi rollo.
La última vez que arrollo
a mi personalidad.

(No tengo nada
en contra de la gente.
Solo de la malvada
lengua en las serpientes.)

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Corregido, cambiado y mejorado. Pío, Pío, Pío.

Ni oficio ni beneficio
rimas contra mí,
no estás en juicio
de nada, monada...
¿Quieres que hable de ti?

Cuando se junta
la Santísima Trinidad
a todos sacan la punta
e inventan la intimidad.

Critican, despotrican...
Que primero limpien la grasa
de su casa. Tiene guasa
el talento que no tienen,
por eso se entretienen
en grupito... ¡Qué bonito!
y con mitos intoxican.

Que revuele el mosquito
que pica.

Date la vuelta,
sal por la puerta,
se aproxima la tormenta
de las aves de corral
(Pío, pío, pío)

La mar está revuelta,
las leguas sueltas
creen que no se da cuenta
este mísero anormal
(De sus críticas me río)

Como no valgo un duro
-eso auguran las brujas
resolviendo mi futuro-
me pongo en puja:

Soy joven, inteligente;
de currante o estudiante
tengo el mundo por delante;
Que revienten las serpientes.

Así sigo, sonriente
ante las balas
de almas malas.
La mierda les cala
en los dientes.

¿Aludidas?
Que se jodan.
Solo compongo la oda
más abierta de mi vida.

Pío, pío, pío...
Hurgando en el vacío.
Pío, pío, pío...
Inventan lo que es mío.
Pío, pío, pío...
¿Confianzas? Ni me fío.
Pío, pío, pío...
Píen, que sonrío.
Pío, pío, pío...
Me piro que la lío.

jueves, 3 de diciembre de 2009

SI HAY FALTAS DE ORTOGRAFIA QUE LAS CORRIJA OTRO.

Intento llamar su atención
retorciendo su corazón.

Intentanto nadar
contra el mar y el huracán;
y anhelando volar
me tiré por el balcón:
Ahí murió Peter Pan.

Ahora soy el coco, la garduña,
mato por cebo de niño, ando loco
y me alimento de mis uñas,
me corto contra el sofoco.

Soy la mentira, el talibán;
soy la verdad del dinero,
soy de la ciudad el alquitrán
del cielo y los ceniceros.

Soy la oscuridad. El miedo
que roba la fe y el credo:
No existe otra ambiguedad
ni más allás, ni cielos:
Solo vacío durmiente, soledad
callada en un bloque de hielo.

Soy la sangre derramada
de tus brazos a tu cruz,
soy la ribera quemada,
la calidad del ataud.

Un ave se posó en su azotea
y no quiere que la vea.

Si quiere ser libre
que lo sea.
No soy nudo de mimbre
ni amante de la pelea:
Tiro la toalla. Suene el timbre.

Ahora soy la paz y el sosiego,
la alegría del sol, tierna faz
que pide fuego, con el ego
subido y sagaz.

Intento llamar su atención
improvisando una canción.

Acariciando el compás
de mi pecho y de mi voz,
de repente asomarás
dando una coz
y el pentagrama se romperá.

lunes, 23 de noviembre de 2009

de La Caja de Pandora

Déjame ver, actúas cual ermitaño
Como si fuera un extraño del que no quieres saber
Explícame, como lo hicieras antaño
Donde confesabas sin dudar tu alegría y tu pesar

Acércate y acortemos la distancia
Que hace algún tiempo separa esta antigua amistad
Concédeme tu voto de confianza
Y vuelve a regalarme tu insultante sinceridad

Desvélame el secreto y lo pondremos bajo llave
No pienses que estás sola, conmigo puedes contar
Olvídate de todo, solicito tu sonrisa
Deja de andar por la vida en clave de melancolía

Cuéntame, que quiero saber
Qué o quién te quita el sueño
Que provoca tu silencio
Cuéntame, que quiero saber
Que ha perturbado tu calma
Que me está doliendo el alma
Cuéntame...

Quiero volver a contagiarme con tu vida
Esa que tanto hecho de menos, la que un día me hizo ver
Invertiré sangre, piel, sudor y lagrimas
Que esa cara no me gusta
En que tu vuelvas a ser

No hacíamos dos palmos, hace tanto ya de aquello
Cuando firmamos un pacto de eterna complicidad
Daría lo que fuera, mi vida si me lo pidieras
Por volverte a ver como eras, mi alegre estrella...

miércoles, 4 de noviembre de 2009

EN MIS CUENTOS DE VIAJE

En mis cuentos de viaje
soy mi propio personaje,
y contando una aventura
no exagero ni un pasaje,
aunque creas una locura
mi locura es mi coraje.

En los cuentos que yo digo
no hay encaje ni relleno,
aunque pueda ser veneno
e intriga de un falso amigo
nunca me falta un testigo
en mis actos más obscenos.

Solo encomio al demonio
hilando retahílos,
y no erra el testimonio
cuando sin querer vacilo.
El mayor de mis pecados
es ser encopetado.

No dañan habladurías
ni calumnias ni patrañas,
eres tú el que se engaña
con sus propias tonterías.
De la peor calaña
tu infundia afamarías.

Ebrio efebo de morapio
trastocando efectivismo.
De la fruta del yo mismo
ulcerando el epicapio.
Quien no exalta egocentrismo
se acompleja en el abismo.

En mis cuentos de viaje
soy mi propio personaje,
y contando la aventura
no exagero los pasajes,
y aunque hable con ternura
pienso siempre en plan salvaje.

jueves, 15 de octubre de 2009

¿NOS OYEN CUANDO LLORAMOS? (constante borrador)

Fino ya no soy de la afección
y desafino en cada gesta
desde que me detesta
sin condonación.

Ahora, asiduo del mal rato
ardo en la aurora
con los ojos como platos,
y mi sueño se evapora
con la resignación.

Aunque del sosiego
eche el toldo, al sol no ciego:
Donde hubo fuego queda rescoldo.


Al odio. Al infame Erebo
nos lanzamos como cebo.
¿Quién nos oye cuando lloramos?
Al podium nunca subiremos
por mucho que lo intentemos...
¿Alguien nos oye cuando lloramos?

En el llanto, en el limbo estamos.
Con la adultez se eclipsó el encanto
que hoy tanto evocamos
con nostalgia de niñez, con espanto...
Lustros ha que no soñamos.

¿Nos oyen cuando lloramos?

Pido a la vida imposibles,
y que me cierre toda herida
de caudal insostenible;
que alivie la sangre hervida.

Hoy mi gozo se hace inasequible.

Y no hay cuerpo que salga
de esta arena movediza
que engrisece, que aletarga,
que hunde y desestabiliza.

No son solo rimas de descarga,
mi mano surge sola y agoniza.

Frío el corazón.
Muerta el alma.
Quizá no despierte
en otra ocasión.
No quiero verte
por no perder la calma
en la visión que más desalma.
Frío el corazón, muerta el alma.


Seguro tendré alas, mi cielo,
porque en la vida nos inflamamos;
es suelo caliente el hielo
que masticamos.

¿Nos oyen cuando lloramos?

De un salto alzaré el vuelo
porque en el infierno estamos,
es hielo ardiente el suelo
que pisamos.

¿Nos oyen cuando lloramos?
¿Quién nos oye cuando lloramos?

Me desespero.
Una página en la vida no se puede arrancar
aunque se pueda quemar el libro entero.

Aunque del sosiego
eche el toldo, al sol no ciego:
Donde hubo fuego queda rescoldo.


Cojo impulso para naufragar
en un atolón de cordura,
donde hay que desenterrar
un cuento de ultramar,
y disimular el pulso, la locura.

(De un ente desconocido somos plasma.
Chocamos con histeria y explotamos
cual materia. Quien ha muerto
ha renacido cual fantasma.
No es un verso vano,
será otra realidad en este plano,
otra vida, otra forma...
la energía no muere, se transforma.)

Un idea donde alojar toda existencia,
la inmensidad de los elementos,
la salinidad... Y no, no sé que mundo idear.

Lo busco y no puedo llegar
si no dejo paso al azar...
-Y...¿Qué más da lo que hice ayer?-
Nada me puede frenar,
nada me hará torcer.


(No sé quien recita
ajetreado el verso:
Mi piel es infinita
igual que el universo.)

Una rima donde alojar toda expresión
de verdad. Casi la encuentro al evocar
todo, y me envuelve la impiedad.

Puedo correr sin velocidad,
dejar libre albedrío a la ciudad...
-Y...¿Qué más da lo que hice ayer?-
Nada me puede aplastar
ni tampoco deshacer.


(Somos explosiones,
sombra y luz.
Plaquetas, planetas,
expresiones y tabú.)

¿De donde venimos? ¿Donde estamos?
¿Quienes somos? ¿A donde vamos?
¿Nos oyen cuando lloramos?
¿Quién nos oye cuando lloramos?

lunes, 12 de octubre de 2009

MI CANAL DE YOTUBE

VERSOS 2002/03


Mi espíritu es sombra del silencio;
lo que antes eran celos de odio
ahora es un fino halo de viento
que mariposas pintan al oleo.
Ya no me quedan rencores ciertos,
todo lo que fumo se va hacia
donde nadie sabe, allá donde
se perdieron tus dulces besos tiernos.
Tampoco infiernos ni purgatorios;
y el cielo era lo mismo que tu piel
y se marchó hace los acordes
de mi otra vida en sueños.
Mis brazos ya se quedan abiertos
a cualquiera que quiera,
me da igual si no soy dueño
ni de ti ni de tus amores.
Mis flores de virgen ya secaron,
y mis torres de defensa
tus catapultas quebraron
y cesaron, por falta de calores.

domingo, 11 de octubre de 2009

TE REZO CON MIMOS


Te rezo, fenómeno natural
de leyes eternas.
Desde la caverna
caes al manantial,
flujo y caudal
de blancas piernas.

Arroyo de vida,
te rezo con mimos.
Por ti salimos
de nuestra guarida
a darte la bienvenida,
y a tu aliento acudimos.

Te adoro, río inmortal
que caes del universo,
a ti nuestro verso
llegue sin mal
a tu final
salado e inmenso.



* Rimas recuperadas de un cuaderno de 2007

RIMILLAS

(Por tus cambios repentinos, dispares;
tu inquina me deja a dos velas
y me dispongo a cruzar los mares
en mi solitaria carabela,
sin brújula ni anteojo
los cuatro vientos recojo
como Ulises, en mi novela.

Ya ves, de ola en ola, oleaje
hola y adiós, y no, no pago peaje
por los dos. A la aventura
con toda mi caradura
me lanzo en plan salvaje.)

Al emprender el vuelo bajo tu velo
de risas y noches, de caminatas
y abrigo mutuo contra el hielo
de la tierra, como ratas,

perdí, bien sé porqué, la felicidad,
por rimar dos lineas incompletas,
incompatibles, semisecretas,
perdí, bien lo sé, toda humildad.

Ya no tengo que lloriquearte
para sonsacarte mis pasiones,
ahora que recibes de otra parte
besos nuevos, goterones.

Al comprender que eres libre
como el viento y airéas
las hojas de más de una libre-
ta que gustas y deseas

perdí, no sé porqué, la infelicidad,
por saber que no pierdo nada
importante, que eres leve cual calada...
Y gané, vacilante, la serenidad.

Se acabó.
Ya no eres santa
de mi devoción.
Ya no te quiero
ni me encantas.

CARICATURAS MÍAS EXTRAÍDAS DEL BLOG DE ARANDANILLA!!!

Estas caricaturas hechas por un servidor en el 2006 han sido recuperadas del blog de mi amiga Arandanilla (sin su permiso, pero es que me gustan mucho :P) Aquí se ve Aran sujetando una acuarela que nuestro artista favorito le envió por carta.


Y he aquí la caricatura (una de las muchas) de Manolo García, el artista que más nos gusta a Arandanilla y a mi. Recuperado también de su página. Ya prepararé otra para la serie que estoy dibujando este año... Y se la enviaré sin duda.

La pagina de Arandanilla es: RUTA FULGURANTE

NO SE DAN EN EL JUZGADO

-
¿Quién es esa horrible sombra
que señalas y nombras
con tirria y sin recato?
Parece la mitad y mi reflejo,
mi retrato en el espejo,
la horma de mi zapato.
Me adivino. Me siento aludido
desde el mezquino olvido
por un roído texto ingrato.

¿Quién es matona y no doncella?
¿Quién es musa de sustancias y botellas?

Tu sensibilidad no supera la mía,
ya tiene constancia, señoría;
los juicios no se dan en el juzgado.
En tu instancia llena de hipocresía
se elevan absurdas tonterías,
un recuerdo que debías haber olvidado.

¿Quién es el prota de la querella?
¿Quién borró del cielo las estrellas?

CARICATURA ROBERTO INIESTA (EXTREMODURO)

CARICATURA ESTOPA